O sol de Anastácio

Anastácio, solitário, mateava na coxilha.

Alguém sangrava uma milonga desconhecida na oito baixos. A melodia trazida pelo vento parecia Milonga para as Missões, embora faltasse alguma nota naquela sinfonia natural, talvez o sol.

A coxilha é um lugar de saudades, pensava o domador ao observar o cemitério de campanha no horizonte. As antigas cruzes confidenciavam sobre o passado de vidas desiguais, como em Jayme.

Anastácio não se preocupava com a nostalgia do alvorecer. Sabia que a sanga logo arrastaria a dor no devaneio de tornar-se mar. O peão não compreendia o estranho nevoeiro do amanhecer. Desde guri, as manhãs significavam o sol tostando sua pele negra.

Os olhos contemplavam o voo da borboletinha. Anastácio encantava-se com o bailar delicado das asas amarelas, talvez imaginasse rodopios elegantes de uma bailarina.

Nos entardeceres, apreciava os matizes do banhado, enredava-se em sonhos dourados sem a vilania dos metais, apenas a ternura do bem-querer em sóis eternos. Na boca da noite, às vezes pensava que a dança dos pirilampos bastavam à felicidade no campo.

Anastácio, que era acostumado com o verde tocando seu corpo nas sesteadas, não conseguia entender as ausências do céu, mas sabia que tudo poderia ser resolvido com o braço forte.

No lombo da tordilha, tantas vezes havia laçado a lua para os poetas. Outras tantas, maneado a lua prateada para entregar versos às prendas de olhares escuros em noites delirantes.

O pensamento de Anastácio não alcançava os rios entristecidos do norte, desaguados, sem vida, tampouco as encarvoadas florestas. Para ele, preservar o amanhã era saborear eternamente a sanga cristalina nas tardes quentes.

Domar o sol esmaecido não seria algo difícil para o domador. O luzeiro sem fim repousaria nos campos de canola, como um potro a sentir carinhos depois do ventre.

Anastácio encilhou a tordilha na sombra da bergamoteira. A égua, madrinha dos destinos, não faltaria ao bicharedo sem luz, buscaria, em galopes, os amanheceres ensolarados.